the life runner

tchô la honte

Mon, 17 Jun 2013 21:15:56 +0200

je me rends compte que je n’ai rien publié sur le blog (et en l’ocurrence rien pondu même sur papier) depuis le 19 janvier dernier. tentons de rattraper le temps perdu. depuis, bien des évènements ont chamboulé notre quotidien: notre guerrier de fiston est sorti de l’hôpital (mais il a gardé sa carte de parking), cahuzac a avoué et a quand même retenté, nabila a breveté son neurone, la syrie a fait des choses pas gentilles (encore), johnny est remonté sur scène pour sa dernière tournée (encore), j’ai quitté mon boulot d’apprenti-chauffagiste (pour lequel j’étais assez doué) pour passer à celui d’apprenti-entrepreneur-chômeur-père-au-foyer (pour lequel j’ai dans l’absolu plus de qualités), j’ai tondu (les cheveux et le jardin), j’ai tout rasé (ma barbe et les murs froids du pole emploi), j’ai arrêté de regarder la télévision (encore), j’ai passé des nuits blanches à préparer mon prévisionnel (pour me rendre compte au final que la seule solution pour réussir était de gratter - beaucoup - de tickets de loto), hollande a dégringolé dans les sondages, nadal a gagné roland garros (encore), un jeune est tombé dans la garonne (encore), j’ai construit une cabane de mes propres mains (et me suis bien pris la tête) pour trois francs six sous, la CIA a espionné le monde (encore), il a beaucoup plu et on a bien cru que l’été n’arriverait jamais (toujours pas).

the beat

Sat, 19 Jan 2013 14:37:45 +0100

not born yet and challenged already. healthy and smiling baby. smart but not too much. high expectancies for shaking parents. little heart got issues, our big hearts are here for you.

you’ll discover needles and scrubs before mommy’s nipple. I know you’re strong. she knows you’re brave. they all know you’ll cope. you’re our hero.

they say your blood vessels are messed up. I say you aspired to be different. they claim they’re the best. they better be.

le rouge-gorge

Sat, 12 Jan 2013 12:34:06 +0100

il est tout rouge. gonflé comme un poisson-lune, perché sur le dossier de la chaise, il m’observe sans bruit. il est cinq heures trente. il doit avoir la tête enfoncé dans son derrière autant que moi. il se met à chanter à tue-tête. il est le coq de ma campagne qui me sort de la torpeur.

the end of things

Fri, 11 Jan 2013 23:18:00 +0100

there’s a fish in a bowl. not a fishbowl, just a regular bowl. there’s a kid at the window, gazing at pigeons. there’s an old lady on the bench below, feeding seeds to the birds. there’s no sun today, just dull grey skies. there’s no music either, just sheer silence. there’s no parents, they’re too busy careering away at their desks. there’s not a single smile.

there’s a bowl and a fish, falling along the building wall. there’s a spark in its brain, that fish has never flown before. there’s a child by the window, laughing. the old lady is standing by the bench, screaming. fish flapping in the grass, pigeons bewildered, no idea how to behave. the old lady’s dog gulps the orange shiny thing.

clouds part. kid closes window. turns tv back on. life goes on. one fish down.

aux portes du temple

Wed, 26 Dec 2012 19:39:39 +0100

les mains se tendent en ce soir de noël, espérant recevoir un peu de cette charité chrétienne. vingt heures trente, la messe est dite, lente et morne. même les rares à chanter ne parvenait pas à égayer cette bien triste assemblée. à reculons mais par respect, j’y ai été, comme beaucoup d’autres, poussé par les élans d’une famille croyante. des jumelles n’auraient pas été de trop, tant l’observation des uns et des autres était passionnante et pleine de surprises.

les enfants trépignant, les parents patients, les vieux mâchouillant, les bébés chialant, l’encens fumant. quelle grande mascarade que ces religions qui disent rassembler les hommes mais depuis la nuit des temps font couler le sang. libre à chacun de choisir son rang, je comprends les raisons et admire les valeurs mais mon âme est libre et ne sera pas entraînée, mon esprit que je crois sage ne sera pas bridé.

j’en veux à ces mythes qui courent sur notre terre et font de tant d’enfants des martyrs d’une vérité illusoire. j’en veux aux détourneurs de mots et traducteurs des livres sacrés qui d’une belle histoire ont fait des croyances monothéistes des chevaux de troie destructeurs et infanticides. pour tous ces gens qui ne font que croire sans vouloir voir, je voudrais qu’on allume un cierge.

insubordination ouvrière

Mon, 03 Dec 2012 19:12:22 +0100

les insoumis vous sourient

et font fi de vos mesquineries

taf

Wed, 21 Nov 2012 23:13:23 +0100

ouvrier agricole dans des vergers, vendangeur, plongeur, caissier, magasinier, manutentionnaire, assistant de recherche, soigneur, agent de voyage, steward, plombier-chauffagiste, guide de safari, guide de tyrolienne, colporteur de copies (infâmes) d’aquarelles, préparateur de commandes, employé dans un chenil, ouvrier en imprimerie…

et dire que nos vieux, eux, se calaient dans une boîte et y faisaient des vieux os. c’est moi où notre génération ne sait pas ou ne peut pas se caser?

chicken spinach for 3

Wed, 21 Nov 2012 21:25:00 +0100

3 chicken breasts / half a wok of fresh spinach / 3 teaspoons of honey / 3 of tikka masala sauce / 3 chalotts / 3 cloves of garlic / half a cup of soy sauce / half a cup of oil (anything but olive) / 1 lemon juice / 2 spoons of maïzena / half a teaspoon of cayenne pepper / 2 teaspoons of rice vinegar / 20mL of cream / salt and pepper

cut the chicken in cubes and put it that in a salad bowl. mash the garlic and slice the chalotts in 4. add to the chicken. add the soy sauce, lemon juice, oil and rice vinegar. grab the tikka, honey and cayenne pepper, salt and add to the mix. stir, cover with film and refrigerate.

prepare the spinach, put the leaves as they are in the wok. leave the chicken to marinate at least 2 hours. warm up the wok, add the chicken with the contents of the bowl to the spinach and stir. keep the gas (or hot plates) at its maximum. add the cream and maïzena and shut down the gas when the chicken is cooked and the sauce thick enough.

serve with rice (make it basmati or thai).

oh god why?

Sat, 27 Oct 2012 19:49:55 +0200

they’ve been ruling for too long, dividing and murdering, spreading their wings over unspoiled land and crowded cities. annihilating ancient civilizations and entire cultures, they preach their wisdom as the one and only truth, creating breaches within families and countries, brothers and sisters using violence on one another.

a giant walking stick that would need shattering so that every single soul on the planet could finally learn how to walk unattended. sometimes I wish gods were never born.

downpour

Fri, 19 Oct 2012 21:11:13 +0200

c’est la mousson c’est officiel

le soleil s’est barré

les piafs ont raccroché

les chauve-souris

au chômage technique

les essuie-glaces

en mode automatique

le tuyau d’arrosage s’ennuie

tout entortillé il gémit

lui qui faisait fleurir les massifs

et rougir les tomates

a autant d’utilité aujourd’hui

que mon vieux parasol.

le portugais

Wed, 12 Sep 2012 20:40:44 +0200

on a tous des préjugés. on croit que nos voisins belges mangent de la mayonnaise au petit-déjeuner, que les italiens roulent chemise ouverte, poils au vent sur leur vespa draguant tout ce qui a du monde au balcon, que les japonais sont petits ou encore que les portugaises sont tellement poilues qu’elles doivent se raser le visage. et bien qu’on se le dise dans les chaumières ça n’est pas toujours vrai.

les portugais je connaissais et je n’avais pas grand chose à en redire (la bise aux filles N.). mais dans le petit monde du bâtiment, le portugais lambda c’est tout autre chose. il aime la moustache et la bière (portugaise), écouter du fado (forcément portugais) à fond dans sa bmw sur laquelle les drapeaux portugais fleurissent comme autant de fanions de l’om dans la campagne arlésienne. il parle fort dans une langue étrange où les {ch} et les {ou} rythment les phrases, ces dernières parsemées de “carail” tous les trois ou quatre mots. il travaille souvent comme maçon, s’est fait sa maison lui-même en s’endettant (juste assez pour pouvoir quand même se payer les aller-retour au bled tous les ans) un peu auprès d’une banque x (sûrement portugaise). même son permis est portugais.

je n’ai rien contre le portugais et pense même que tous les futurs chefs de chantier devraient prendre des cours de portugais pendant leurs études, un plus non-négligeable pour se faire comprendre quand l’entreprise gérant le gros-oeuvre importe directement sa main d’oeuvre de lisbonne ou porto. avec ta belle bedaine et ton rire communicatif, on t’aime bien, carail, même si on comprend pas grand chose à ce que tu nous raconte!

capilo-tracté

Thu, 30 Aug 2012 22:06:52 +0200

francis se fait plaisir ce midi. deux parts de gâteau basque. et parce que le monsieur a le coeur sur la main (et un appétit de moineau), il partage avec les collègues. un brave gars, quoi. du coup on avale tous nos gamelles tels des affamés, sans un mot. douze-heure quarante-cinq, café. et le dessert suit, papier plié et odeur alléchante.

il n’avait que l’odeur. le reste tenait plus du réchauffé resservi étouffe-chrétien. à la première bouchée (et c’est tombé sur ma pomme) un petit quelque chose me chatouille le palais. j’extirpe la pâtisserie et en extrait un magnifique cheveu d’un bon quinze centimètres de long. fou rire autour de la table (aménagée sur deux tréteaux et une plaque de placo).

francis explique que ça arrive (mais c’est parce qu’il aime bien la boulangère, au fond). lui se lance et plonge ses vieilles quenottes dans la seconde part. on l’arrête. il se fige. un poil, que dis-je, un anaconda gigote à la limite du gâteau basque (à nouveau). bien attaché, il nous faut y aller à la pince multiple pour l’en sortir (enfin presque). bref, on l’a pas fini, on l’a bien jeté et fait le bonheur des rats.

le livre

Fri, 29 Jun 2012 23:22:23 +0200

cet objet suranné qui traîne sur nos étagères sans que l’on sache quoi en faire. ça décore joliment le salon et fait toujours son effet quand on reçoit du monde. on le lit et on le met avec les autres, on lui fait une petite place. qu’ils soit rangés par ordre alphabétique ou par genre, rare sont ceux que l’on dépoussière fréquemment (mis à part l’indécrottable dictionnaire).

au moment de l’achat, on l’hume et on le feuillette, l’odeur du papier neuf et les pages vierges de toute trace de doigts (ou de café pour les plus maladroits). on le lit vite ou on le rajoute à la pile qui traîne sur la table de nuit, on en parle ou on le parcourt en cachette, assis sur la cuvette des toilettes. lire est de nos jours un luxe, beaucoup vous diront qu’ils n’ont pas le temps. question de choix. un peu moins de facebook, un peu moins de télévision et le tour est joué.

il y a ceux qui font voyager, ceux qui font réfléchir, ceux qui font peur et ceux qui font pleurer. il y en a même certains je pense qui lisent pour se révolter, genre se faire mein kampf au petit-déjeuner. je ne sais pas, peut-être que ça les réveille, que ça booste leur bonne conscience dès le café du matin. personnellement, je lis beaucoup mais pas souvent. ça peut paraître étrange en effet mais quand ça me vient j’en dévore trois, quatre facilement en deux semaines puis six mois vont passer sans que j’aille chez mollat refaire mon stock. avis aux amateurs de lecture en tout genre. ne vous sentez pas seul dans ce monde de plus en plus virtuel, le verbe a encore de beaux jours devant lui.

piquage

Tue, 19 Jun 2012 19:26:03 +0200

on chauffe le métal en arrondissant le geste du chalumeau sur l’acier. on balaie la matière qui entre en fusion et prend de belles couleurs orange et prune. on baisse l’acétylène et on ne garde que l’oxygène, la flamme devient mortellement vive et transperce le tube. la ferraille en fusion ondule, se détend, à l’aise dans ses atomes. une goutte se forme et se détache, bouillante. elle éclate au contact du sol, encore molle. de la combinaison du métal et du feu naît une alchimie addictive et dangereuse: lunettes de soudure fortement recommandées.

dear journal

Fri, 25 May 2012 12:01:54 +0200

écrire pour écrire c’est un peu comme manger pour manger, de la pure gourmandise. je ne le vois pas autrement: gratter la feuille ou astiquer mon crayon sur mon carnet est avant tout un pur plaisir, un défouloir infini où tous les coups (bas) sont permis. je ne vais pas jusqu’à noter les moindres faits et gestes de mon entourage ou croquer en croquis les querelles des écureuils du voisinage, ma plume se contente des mots - et c’est déjà bien assez. la page blanche est mon bonsaï, mon livre de sudoku, mon point de croix du dimanche. je la torture et la retourne, la pourrit de bêtises et la gâte de friandises de lettres en espérant qu’elle me donne la satisfaction d’un texte pas trop mal tourné. et quand le crayon me fait défaut j’ai souvent un clavier pas trop loin pour épancher mon trop plein d’idées. la feuille de l’arbre ou la feuille à rouler, le vent dans les poubelles ou les klaxons d’un mariage qui passe (et trépassera), un combat de chats aux échos de nourrisson enragé, un accident de caddie au supermarché, tout peut être source d’inspiration mais à la main et au papier d’en faire quelque chose de potable. la source originale du verbe tient avant tout de la course de l’herbe - qui dans un pré ou dans le cul de la tondeuse, qui tourbillonne ou qui trépasse. jamais ne tarit l’amour de la langue pour qui sait saisir les nuances de l’instant et la magie du vocabulaire.

mon père, son héron

Thu, 24 May 2012 12:01:09 +0200

mon père a un héron dans son jardin. peu farouche, l’oiseau paresse, perché sur ses deux tiges et paraît inoffensif de loin. en réalité il est vif et teigneux. il picore les restes et course le chat, fait peur aux pigeons et aux nouveaux-nés et recouvre fréquemment la décapotable des voisins de fientes géantes.

un jour il est mort. on l’a pleuré et on a bien bu. puis on l’a empaillé. mon père l’a installé sur la cheminée et depuis il est la risée du quartier.

du lourd

Wed, 23 May 2012 12:02:35 +0200

j’aimerais tant avoir un piano. en fonte, brûleurs gaz et deux ou trois fours. je vous en ferais des symphonies de légumes, des opéras d’agneau et des bœufs de curry.

loin de me considérer comme un maestro des fourneaux, je serais néanmoins tellement content de pouvoir faire mes gammes sur un tel instrument. la magie de l’objet, la profusion des accords possibles et le côté atypique aussi bien qu’authentique du piano ferait de moi le plus heureux des cuistots.

palette de sang

Tue, 22 May 2012 12:01:25 +0200

un renard rouge a saisi sur le vif un colvert vert et se l’est servi en steak bleu.

cliché

Fri, 18 May 2012 23:23:30 +0200

deux tourterelles se bécotent sur le fil barbelé sous le regard amusé d’une ribambelle d’écoliers posés dans le square tels des étourneaux dans un champ fraîchement labouré.

un facteur désabusé pédale mollement en remontant l’avenue, son vélo jaune flambant neuf peinant sous le poids du courrier de tous ces seniors qui écrivent encore.

un coucou dans sa haute tour d’ébène égrène les minutes en attendant son heure. soirée jeux de société sur fond de freddy mercury. je passe sur les cartes mais me nourris de cette musique qui berça mon enfance et parle aux sens.

doux moments en famille,où le plus maladroit des silences nous rapproche, où le traditionnel café au soleil après déjeuner est une marque de fabrique à laquelle les nouvelles venues prennent part avec plaisir.

qui suis-je?

Sat, 12 May 2012 16:36:32 +0200

je me dis héraut de la plèbe et fuis les tourmentes des scandales, je siège sur un trône de fer et observe de mon oeil vif les ébats et les débats des uns et des autres. je fabrique les lois et apprend à les contourner habilement. je peux semer la panique et répandre la discorde aussi bien qu’étaler mon savoir et prêcher le bonne parole. je m’amuse en démocratie et me régale en dictature. je suis la puissance d’une poignée de grands sur une multitude de petits. je suis la politique et mes rouages sont bien huilés.